BROTES

El tiempo no sigue, se para.
Los tejados de voltajes
hoy profundizan demasiado.

La juventud conspicua
y el minutero hiriente,
inventan un nuevo brindis,
y no me abandonan.
Siguen allí,
intactos,
al ventajoso vidrio de la arruga,
al alivio venerado del carbón quemado.

Desazón inexplicables,
de sedes insaciables
al segundo que ahora se escurre,
paulatino entre los dedos,
al remojo de verbos hirientes,
al brote de espumas y,
vasos llenados al gusto.

Ante la tentación del freno con suspiros,
vencen los clamores del asalto
a los balcones de espinas,
a los de muertes redimidas,
a los de vidas renacidas.

Primavera de fuerza,
con aroma de vejez
de caos trazados en mármol
y esparcidos al antojo
de vientos revoltosos.

Restauro mi vida,
coloco mi dosis
de aire ventilado,
disfruto del estallido
y … broto.